Blog de Kaleb

Matías

2010-08-27T21:21:00.000-07:00

Matías

El cuarto de paredes blancas y vacías como la inspiración sin experiencia, sólo tiene un sillón rojo, afelpado y confortable; en él está sentado un tímido muchacho caucásico, de pelo negro y peinado hacia atrás, con los dedos de sus manos entrecruzados. Viste un traje negro, una corbata negra con el nudo de ésta bastante pequeño, camisa blanca, zapatos negros. Sobre las piernas tiene el boceto de su primer novela. No sé su edad porque es tímido; no habla conmigo a pesar de que lo estoy creando en este mismo instante, está esperando sin saber por qué espera.

Ha sentido mi presencia, sabe que estoy aquí, desde el otro lado de la hoja dando forma a su vida y a sus pensamientos. Me mira frígidamente. Mi propio personaje está dudando de la existencia de su creador y se sabe capaz de destruirme con sólo dejar de pensar en mí.

Al ver como escribo su destino pone en duda mi capacidad literaria. No lo juzgo, yo mismo lo he hecho con Dios. Si yo fuera compasivo haría de ese triste muchacho un perfecto sinónimo de gloria. Sin embargo quiero condenarlo a ser artista porque los que se consideran artistas son los que menos arte tienen en sus almas y ésta es la mejor venganza que tengo ante alguien que pone en duda mi existencia.

Decido inventarle un nombre y estas ofensas hacen que Matías deje de pensar en mí, cegándome si lo veo. Para la creación es necesario que los dos estemos conectados y él no quiere interactuar más conmigo. He desaparecido para él y por tanto se ha borrado de mi mente.

Estoy sentado en el mundo oscuro de las ideas, Matías está junto a mí, callado, a la expectativa. Ilumino mi pensamiento para entablar conversación con él y tomo un lugar en la parte derecha del sofá; el cuarto de paredes blancas se está llenando de relojes detenidos. Comprendo que el joven artista es sólo un recuerdo, porque los recuerdos viven en la atemporal perpetuidad de la memoria.

—Tú eres el infame que me ha creado —me dice Matías—

—Cállate —le respondo desesperado— la creatividad se puede nublar y serías como un boceto, sólo eso, ni siquiera un personaje bien hecho. Debo dejar de lado esta absurda conversación contigo, porque no sublima el instante creativo que eres. Uno debe buscar la sublimación como base para la vida.

Como castigo he cosido su boca con hilo negro, quiero que sea el pensamiento el dicte la trama de esta historia. Seguí viéndolo, había silencio total entre Matías y yo; sus ojos cada segundo eran más profundos, más negros, se parecían más al pensamiento irradiaban luz, pero negra y espesa como el odio mismo.

Durante varios días volví con Matías, a todas horas entraba en mi mente para estar con él. Al Séptimo día por primera vez me extendió la mano, cerró mis párpados con sus dedos. Cuando abrí mis ojos caí en cuenta que Matías me encerró en su mundo y todo por darle el suficiente tiempo para entenderme. El entendimiento no es otra cosa que el pensamiento paciente del hombre y Matías al comprenderme pudo hacer que mi destino fuera su voluntad. No puedo referirme a este lugar con otro nombre, porque no encuentro descripción más esencial. Estoy el infierno. Siempre he pensado que cada infierno es distinto según los prejuicios de las personas.

En mi infierno el tiempo no avanza, el presente es perpetuo, la eternidad del instante se logra y cualquier intento por recordar algo es inútil, no puedo crear alusiones de otros tiempos, sólo vivo en el presente; el pensamiento es puro y blanco. Matías me mira sonriente y camina alrededor mío en señal de burla, sabe que ha ganado la partida, supo arrancarme el poder de mi existencia y me ha hecho vivir solamente para él, en el instante eterno que avanza rápido y cruel hacia mi locura.

Han pasado varios siglos humanos y el lugar no ha cambiado nada. Durante todo este tiempo Matías ha caminado alrededor de mí, sin hablarme, odiándome en todo momento. Mi vida se ha visto limitada, la memoria es un juego. Pensar es construir el futuro a través del pasado y en este lugar el tiempo no existe. Aquí soy dueño de ideas magníficas destruidas por la ausencia de retentiva. Todo es fatal. Caigo en cuenta que Matías es un recuerdo y me escabullo de él, porque la memoria no existe en este sitio. La llave del paraíso radica en la observación de las circunstancias, en la agilidad de ideas y ahora vuelvo a ser dueño de ese artista cruel, porque lo he descifrado como él me descubrió a mí. Matías ya no camina, no sonríe. Me acerco a él y le extiendo la mano, le doy un abrazo paternal y cariñoso, él lo recibe y cuando confía en mí le quito el boceto de novela que guardaba en la parte de atrás de su pantalón. Merece un castigo y empiezo a quemar la novela que él había escrito. Ahora él está en el infierno.

Regreso a conversar con Matías, me ha demostrado ser superior a mí en algunas cosas y por eso es interesante. Al verlo quiero quitarle los hilos con los que hace siglos cosí su boca. Me golpea la mano. Es paciente y se acerca poco a poco a mí, sonríe maliciosamente y estalla en luz negra; de entre el ruido y la lúgubre luminosidad nace una pequeña pluma fuente. Es roja y llena de diminutos relojes que avanzan a distintos ritmos, todos con diferente número de manecillas. Pienso que el usarla es un error, la inteligencia de mi personaje ha sido magnífica hasta el momento, incluso ha superado mi ingenio, mi capacidad creativa y mi propio pensamiento.

Tomo la pluma, es pesada, por instinto y obligación comienzo a escribir con ella sobre las paredes que han vuelto a ser completamente blancas. Aunque no quiera brotan recuerdos míos, los más tristes, los más vergonzosos, el asco mismo surge del bolígrafo, todos mis secretos son vistos por el mundo. La suelto al instante porque quema, pero no la piel sino el alma; un reloj se rompe. Al suceder esto Matías sale de la punta dorada con los labios ya sin ataduras.

—A los personajes debes darles inmortalidad —dice enfatizando cada palabra—. Eres estúpido, pero al hacerme mortal, pusiste en mí la aberración de mi existencia. He peleado contigo para seguir vivo; comprendo que todos hemos de ser ceniza. Hoy puedo perpetuarme en ti siendo tu pluma. Soy parte de tuya. Tu maldición será la sinceridad, quisiste condenarme y soy yo el que te condena. El arte tiene la obligación de ser sincero. Escarbar en el alma sólo deja ganas de seguir escarbando en ella y al final para lo único que sirve es para que otras almas hagan lo mismo que la tuya. Esta pluma tiene relojes porque cada uno representa un pensamiento, cada reloj retrocede y contiene en sí el tiempo que tienes para exclamar la idea que posee, cuando se terminen será tu muerte.

Entonces Matías volvió al bolígrafo y los relojes empezaron a andar más aprisa, fui derrotado, estoy cautivo y soy dependiente de mi propia creación. Pero en mi caso, ¿cuándo será el momento en que pueda a ver a Dios humillado?

Primer entrevista con el Chicharito Hernández. (vía Manutv)

2010-04-08T11:51:00.000-07:00

Chicharito hails 'dream' move

In an exclusive interview with MUTV, new signing Javier Hernandez, better known as 'Chicharito', labelled his move to Old Trafford "a dream come true"…

Firstly, Javier, how does it feel to have signed for United?

It’s a dream and I feel so happy. I’ve really enjoyed my week in Manchester – the stadium, the atmosphere at the club and the history are incredible and I want to do great things here.

You were at the Bayern game – what did you make of the experience?

I felt a lot of things and, as I said, I’m living a dream. The atmosphere was incredible with all the fans singing. It was fantastic to see.

What sort of player are you?

I just like to enjoy myself. I want to win every day and I hope I can do great things.

You’ve met Sir Alex – what were your impressions of the manager?

He is a great person and probably the best coach of all time. All my impressions of the team, the club and the city are incredible.

Your family must be very excited at the prospect of you playing for the Reds…

Yes, they are. My family are my biggest supporters and have been there with me through the good and the bad times and they have supported me a lot, so they’re very pleased.

United will play in Mexico this summer – what reception can the team expect?

The best. In our country Manchester United are the top team and the reception they will get will be fabulous.

2010-04-01T15:46:00.000-07:00

Después de recordar esto he decidido darle vuelta al formato ególatra de mi blog.

Pronto nos vemos.

Apágame los ojos (de Rilke Rainer María)

2009-04-20T20:09:00.000-07:00

Aquí les dejo uno de mis poemas favoritos de Rilke,
se los dejo en Alemán y en la bellísima traducción de FedericoBermúdez-Cañete

Lösch mir die Augen aus: ich kann dich sehn,
wirf mir die Ohren zu: ich kann dich hören,
und ohne Füße kann ich zu dir gehn,
und ohne Mund noch kann ich dich beschwören.
Brich mir die Arme ab, ich fasse dich
mit meinem Herzen wie mit einer Hand,
halt mir das Herz zu, und mein Hirn wird schlagen,
und wirfst du in mein Hirn den Brand,
so werd ich dich auf meinem Blute tragen.

Apágame los ojos: puedo verte;
ciérrame los oídos: puedo oírte;
y aun sin pies puedo andar en busca tuya,
sin boca, puedo conjurarte.
Ampútame los brazos, y te agarro,
como con una mano, con el corazón mío;
detén mi corazón, y latirá el cerebro;
y si arrojas el fuego en mi cerebro,
te llevaré sobre mi sangre.

Rainer María Rilke

Soneto

2009-04-11T19:16:00.000-07:00

Dijiste que iba a ser feliz un día
y que ser un poeta era divertido.
Hoy soy tan parecido a mi apellido,
que pinto en color gris esta alegría

y siento que no nazco todavía
pues en el mundo paso inadvertido,
y la voz que produce este quejido
se muere en esta triste melodía.

Sé bien que mi lamento es poca cosa,
y que el canto es el grito en mi tristeza
mas la vida es así de dolorosa,

es un espasmo de sombría rareza,
y aunque espere el milagro de una rosa,
mi esperanza es un niño que bosteza.

Soneto

2009-04-07T21:21:00.000-07:00

Es bueno saber que existe alguien que lee esto... espero sus comentarios para tener motivación extra.

Si vistes de azul tu pecho es el mar,
si pasas desnuda eres ebriedad
dejo mi esperanza a tu sobriedad
y veo en tus muslos un modo de amar.

Si tocas mi mano aprendo a volar,
baila en mi sueño tu sensualidad
y aunque lo expreso con dificultad,
eres la musa que me hace vibrar.

Imagino en la noche un beso en el cuello,
un beso sin ropa lleno de belleza,
como un suspiro en forma de destello

o una mujer con forma de pureza,
para sentir sudor en mi cabello
y en mi alma toda tu naturaleza.

Tus ojos

2009-03-17T21:11:00.000-07:00

Empiezo el poema buscando el final;
uno que sea digno de tus ojos.
Concluyo entonces,
que tus ojos son mi único final.

Jauhow

2009-03-16T21:12:00.000-07:00

Qué más decir, miren esto...

Varios efectos de ser poeta

2009-03-16T19:29:00.000-07:00

Creer que la poesía salva de la muerte,
improvisar delante de señoras
y pensar en el verso a todas horas,
intentando hacer música a lo inerte.

Hacer un manifiesto de la suerte,
y ver al segundero en las deshoras
vivir en un zig zag de lavadoras,
y morir a pesar de ser tan fuerte.

Socavar los rincones más oscuros,
tener el alma sin nada de ropa,
con la tinta repleta de conjuros

y la mente llenísima de estopa.
Intentar derribar todos los muros
y beberse a Dios en una copa.

Soneto

2009-02-21T21:51:00.000-08:00

Desnuda eres la palabra brutal,
pues leo en tus muslos un libro pequeño.
Eres virgen como un ángel risueño,
transparente como un fino cristal.

Desnuda recreas mi instinto animal,
luciendo como diosa tu diseño.
Desnuda eres parte de mi sueño,
de un espejismo perfecto e inmortal.

Desnuda te abres como mariposa
y eres como el tesoro más preciado.
Desnuda olvidas tu porte de diosa,

y haces que el mundo sea más que un cuadrado.
Desnuda eres una daga filosa,
que hace nacer diamantes al costado.

Cínicamente te miro

2009-02-02T19:05:00.001-08:00

Cínicamente te miro, te observo milimétricamente.
Al verte, poco a poco,
mis ojos se convierten en diamantes,
mientras el sol te acaricia
eres un despilfarro de luz.
Tu existencia regala la dosis exacta de cordura
para quedar completamente loco.
Te miro y te sigo viendo,
busco un defecto perceptible, necesario,
y la única grieta que encuentro
en la azul figura de tu cuerpo,
es no poder mirarte eternamente.

Baudelio Camarillo (Poemas de agua dulce)

2009-02-02T08:15:00.000-08:00

Recientemente compré un libro que me encanto, comparto con ustedes algunos poemas de el libro titulado Poemas de agua dulce del poeta Baudelio Camarillo.

Las niñas son más frágiles.
Se cansan fácilmente de correr
y prefieren las flores
a la espada que hacemos con una rama seca.
Se sientan a la sombra y nos observan.
Su olor es diferente al de los niños:
más dulce, más logrado,
de esencias más proundas.

Mientras nosotros combatimos
ellas tejen la luz con la que un día
nos cubrirán el corazón.

********************************

El maestro nos regaña
porque no hemos aprendido a sumar ni a restar.
Nos pone como ejemplo al estudioso niño que usa gafas
y que nunca se equivoca en aritmética.
El maestro no sabe que al salir de la escuela
ese niño nos mira con tristeza
porque no puede transformar, como nosotros,
dos pétalos de rosa
en una mariposa
con tan sólo pasar la palma de la mano
sobre ellos.

********************************

Si pudiera reír
volarían al menos mariposas
en la corola roja de mi herida.

********************************

Muchos mejor que yo, pueden contarlo,
cantarlo a grades versos luminosos.
Pero debes creerme:
de todos mis sentidos me bastaría uno solo
para amarte.

********************************

Te lo digo al oído:
cuanto más te acaricio
más me doy cuenta de que mi cuerpo
es una creación
tuya.

********************************

Pasa un amigo por el parque y me saluda.
Quiere saber de mí: qué soy ahora,
qué hago,
en dónde están los versos que he prometido al mundo.
No acierto a contestarle; no venía preparado.
Yo tan sólo quería mirar la gente
sin que nadie
me arrojara de nuevo
al precipicio.

Estos son sólo algunos de los excelentes poemas de Camarillo.

Gracias Lolita

2009-01-15T19:10:00.000-08:00

Ejercer el oficio de poeta es difícil, la poesía en los tiempos actuales está casi muerta, como expresa el poeta José Emilio Pacheco de una forma sublime “nuestra época nos dejó hablando solos”. Para escribir poesía no se necesita sólo pluma, papel y algo que decir, sino que hay que saberlo concretar en una forma metafórica, que ayude a la imaginación a revivir lo ya vivido.

Para la poesía debemos ser como el río; cristalinos, frescos, con la cualidad de calmar la sed y de llevar por nuestras aguas a cualquiera que meta un píe en nosotros. Aquel que no es sincero al escribir o que decide sentir algo sin haberlo sentido antes (exagerar), cae en el error de no poder ser universal y esto es fundamental al escribir. El poeta José Angel Buesa nos ayuda a entender lo que puede provocar la exageración “Así como el exceso de virtud hace el vicio, /el exceso de arte llega a ser artificio”.

No es fácil ser sincero al escribir, pero es fundamental, Jorge Luis Borges lo escribió alguna vez en su poema arte poética “el arte debe ser como ese espejo/ que nos revela nuestra propia cara”. Si miramos un espejo, y escribimos las cualidades que hay en él, encontraremos nuestras cualidades, de igual forma nuestros miedos, por lo tanto, el arte debe reflejar la más íntima y expresiva sensación del propio ser.

Una forma de saber si somos transparentes es revisar minuciosamente los textos, si estos evocan las sensaciones de ese momento, está comenzando a ser universal, es decir nuestras propias letras deben levantar en nosotros los mismos sentimientos que teníamos entonces, pues no sólo debemos ser nuestro crítico más certero ,sino que también nuestro mejor lector.

Una vez Dolores Castro me enseñó que “en la poesía es mucho más importante el corazón que la técnica”, esto se puede entender así, la técnica la podemos aprender, se puede conseguir, por así decirlo, pero el corazón –materia prima de la poesía- es imposible de conseguir, nadie decide tener un buen corazón o un mal corazón y esto al momento de hacer poesía es fundamental, porque el corazón ayuda a percibir y a canalizar el exterior.

Ahora bien, sabiendo que debemos ser cristalinos al escribir, también consideremos los parámetros técnicos en la poesía, Salvador Novo nos ayuda a entenderlo con su poema titulado La poesía “Yo puedo hacer versos perfectos,/medirlos y evitar sus asonancias,/poemas que conmuevan a quien los lea/y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!"/Yo les diré entonces/ que los he escrito desde que tenía once años: /No he de decirles nunca
que no he hecho sino darles la clase que he aprendido/de todos los poetas.” En otras palabras para escribir debemos leer, conocer, evitar decir lo que ya está dicho, ser frescos.

El uso de las reglas para escribir poesía, ayuda enormemente a cualquiera que pretenda escribir. Muchos pueden argumentar que la métrica es cosa del pasado, que no servirá de nada regresar a las viejas modas, pero si nos enfocamos solamente a ver la fruta del árbol y olvidamos las raíces, no aprenderemos a sembrar y mucho menos cosechar; de este modo la métrica ayuda a ser esencial en la poesía, a no adjetivar de más, ni de menos, sino a ser precisos y prácticos.

A mi punto de vista, la métrica y los parámetros añejos auxilian al ritmo y a la estructura fundamental en un poema, es como caminar con polainas, esto nos ayudará a fortalecer los músculos o en este caso en particular, el intelecto, a enriquecer el vocabulario; es un entrenamiento diario que puede resultar tedioso o cansado, pero al momento de soltar el peso extra que tenemos en los píes, podemos sentir que estamos volando, el verso libre se facilita muchísimo porque podemos correr sin peso y la esencialidad de las cosas está inmersa.

Bueno después de ver la importancia del corazón y la estructura en la poesía, hablaremos de otro tema fundamental; la persistencia. Para escribir hay que mantener la mente lo más relajada posible, permanecer tranquilos. Hacer de esto un trabajo diario o casi diario por lo difícil que sea, lo cual nos ayudará no sólo a ser originales, sino creativos.

Otro de los factores es leer mucho más de lo que escribes, como decía el periodista Riszard Kapuscinski “por cada página escrita cien leídas”. En otras palabras el arte de escribir es una flor, que sólo se puede alimentar con muchas letras, las palabras deben ser cálidas o expresivas, esto ayudará a una buena imaginación y para la poesía ésta es fundamental.

Escribir es un arte que no se puede enseñar, que sólo se pueden dar pistas para aprenderlo, nadie te puede decir la forma en la que vas a escribir poesía, cuento, ensayo o novela, hay un poema Baudelio Camarillo que nos ayuda a entender lo que intento explicar “No des el agua a los sedientos./En la tierra que habitas/ cada una de las rocas esconde un manantial; sólo has de decirles/ de qué manera han de golpear su frente/ contra ellas.

Entre la oscuridad 1

2009-01-13T20:02:00.000-08:00

Desnuda eres un copo de nieve
que se derrite en la mano,
más pura que el sol y nacida entre un eclipse,
las partes oscuras de tu cuerpo
reflejan la mejor luz que he probado.

Mediocre

2009-01-07T09:11:00.000-08:00

La mediocridad según el diccionario significa "de poco mérito, tirando a malo", hay personas que eligen ser mediocres, sin ninguna razón lógic, descansan más tiempo del debido, trabajan más en un día que en un mes, se inducen en un letargo parecido al sueño, pero que no lleva a ninguna parte.

Existen también mediocres extraordinarios, que son como una flor marchita con aroma, a simple vista son algo menos que la podedumbre, pero al acercar un poco nuestros ojos, nuestro olfato y abrir nuestros sentidos sabemos, ciertamente, que existe algo de aroma, entonces en ellos radica la cualidad de ser mariposa, lamentablemente muchos quedan siendo gusanos toda la vida por la falta de ganas de crear un capullo y salir volando al mundo verdadero.

Yo soy uno de ellos y me estoy dando cuenta.

Soneto para un retrato

2008-12-07T21:22:00.000-08:00

Tu retrato me inspira a inventar luces,
relámpagos, estrellas, hasta poemas...
y me obliga a caer al piso de bruces,
a que seas la bandera en mis fonemas.

Sería fácil decir: "qué linda niña,
sus ojos tienen luz y son mi espejo"
pero tus ojos son como la viña
llenísima de estrellas en festejo.

Tengo que hablar también de tu ternura,
de la nubosa seda de tu pecho
que es materia de la mayor locura,

de versos, sin razones y mi acecho.
y que también alberga tu hermosura
hecha por Dios al verse satisfecho.

De un tal Lucas para mí...

2008-11-24T19:08:00.000-08:00

Eres ingenio en la penumbra del pensamiento
Una rama fuerte pero distante
de un árbol menguante y repleto de amor
y como aquel regado por la mano del amante
ejerces el arte sin ningún miedo al error.

Micro poemas I

2008-11-16T20:15:00.000-08:00

Mi alma tiene un presentimiento,
la tuya lo sospecha en coqueteos,
Debemos amarnos
hasta que el nos duela corazón.

No nunca creí

2008-10-28T16:45:00.000-07:00

No, nunca pensé que lo pálido
realmente fuera frío.

Ni ideé la táctica
para no crear princesas de porcelana.

No entiendo la razón de la filofobia,
ni por qué lloramos por soledad en brazos amigos.

No sé, no entiendo,
¿por qué evadimos y esquivamos?
si hay afán de impacto y de golpe.

No, nunca pensé que la rosa de colores
fuera así de imaginaria.

Son pequeñas gotas en los ojos,
pedazos de nube que caen al piso,
esto es el dolor.

Crear oasis en inmaculadas figuras
y mirar dentro, conocer
y darnos cuenta del terror
causado por ilusiones.

No, nunca creí que el amor
fuera un pétalo deshojado
por heridas de antaño.

No, nunca creí que lo pálido
realmente fuera tan frío.

Borracho

2008-10-26T17:41:00.000-07:00

Entré, la puerta estaba caída, las botellas cerradas, me he decidido a esperar la melancolía. Soy eterno o al menos soy un esbozo de esto. Han pasado momentos llenos de descorches, sigo aquí, solo, esperando al menos una pequeña línea de luz. El mareo se ha vuelto mi amigo frecuente desde que llegué, empiezo a pensar en un nivel de profundidad banal y quiero hablar de amor. Quiero fumar para decir: "los cigarrillos se han gastado, el humo dejó de contonearse, y dejé de pensar en ti mientras mis dedos tenían una máquina de humo prendida". No me gustan los cigarros, ni tampoco dejar de pensar en ti. Estoy borracho, miro con cara de análisis desde el vaso hasta la luna. Me cuido, susurró a mi sombra que no debemos seguir con golpes esterilizados de fantasía, con imágenes tristes, brindis de campañas para mejorar. Ella llegó y la espera fue recompensada, la melancolía está aquí, con un borracho solitario que no es capaz de fumar por miedo a toser, que toma por miedo a pensar, que muere lentamente por miedo a morir y que vive la peor vida posible, para quejarse de algo. Salgo y la puerta está caída, el espejo quebrado, mi sombra me dejo solo, las botellas están vacías, me he decidido a dejar sola a mi invitada de lujo. Pido morir, pero las escaleras no son tan piadosas como Dios. Estoy tirado antes de llegar al suelo, pero después arribo al piso y quedo ahí con hedor a pobre diablo y soledad de no inventar compañía.

Delante de la ventana

2008-10-21T10:54:00.000-07:00

La miro y el sol le alumbra el rostro.
No la amo, no me ama
pero brilla sin parar.

Volteo por obliganza,
no sospecha de mis ojos,
instintivamente se acerca a mi ceguera,
el sol le alumbra el rostro
y no la puedo amar.

Recuerdo

2008-10-17T19:26:00.000-07:00

Tú, Recuerdo, me salvas del olvido.
El olvido es provocado por recordar.
La salvación es el deseo y el no deseo.
Te encuentro en el pasado.
Eres el futuro de la construcción del recuerdo.
Soy el buscador de neuronas que no te conocen.
Camino unos pasos sobre mi cabeza, estás delante.
Intento pensar en otra cosa y regresas.
¡Qué inútil!
Esta subversión deja gritos y metáforas.
Doblo la almohada e incomodas.
Me muevo y toco suelo.
Miro la luna, desespero sin metáfora.
Analizo.
Tu recuerdo me salva del olvido.
Este olvido es provocado por recordar.

Feliz

2008-10-07T21:54:00.001-07:00

Soy feliz.

Grito, me exalto, canto, bailo,
escribo, marco la tinta con mi alegría.
Entre el papel un corazón a flor de piel
y entre letras sonrisas de cuarto menguante.

Mi cuerpo celebra musicalmente,
soy el arpa que toca la felicidad,
instrumento de Dios y estoy alegre,
sigo afinado, lírico y armonioso.

Recurro a lo ambiguo de una sonrisa,
siento la astilla del recuerdo,
me desastillo. Sigo alegre y feliz.

Tengo una sonrisa, ojos nuevos, oídos sordos,
ingenuidad en descargas eléctricas,
castillos de nube, viento entre los brazos
y un reloj marcando la mejor hora del día.

Soy feliz…

La mujer que se enamoró de mí...

2008-10-04T19:36:00.000-07:00

Estoy pensando que puedes ser mi pareja:

Vamos a pensar un segundo en ti, en la mujer que veo como imposible por mi baja autoestima. Diferencias entre tú y yo hay muchas; tú eres hermosa, si existiera la perfección probablemente le faltaría belleza para alcanzarte, yo soy casi tan feo como Quasimodo, lo bueno es que me enseñaron a peinarme; tú eres más segura que un baño tibio en la comodidad de casa, yo soy tan inseguro como andar por el barrio a las dos de la mañana con billetes en la mano; tú la musa perfecta, yo el poeta con sueños; tú eres el eclipse con luna rojiza que todos salen a ver con telescopios en la mano, yo simplemente soy las 6 de tarde en la ciudad con tráfico y humo; tú eres el chispazo que Dios creo para los que nos gusta escribir, yo soy al que le gusta escribir; tú eres la locura que le falta a la sobriedad, yo simplemente soy el ingenuo que se cree loco; tú eres la mujer perfecta, yo el hombre indeseado. Algo hay de bueno en esto, tú no sabes esto y yo evito contarlo para guardar la apariencia que cargo, ésa que dice que soy escritor y que tengo todo bajo control.

Con la más perfecta extraña...

2008-09-25T21:16:00.000-07:00

... y si hacemos el amor unas tres o cuatro veces al día durante una semana y después pedimos al destino que nos separe. Así seríamos como somos ahora, pero dejaría de soñar con tu boca, con tus senos y con el raro sonido que suelta tu cuerpo al hacer el amor.

Imaginación frustrada.

2008-09-16T09:47:00.000-07:00

Aquí sentado puedo asomar la cabeza al infinito y descubrir espacios que nunca han sido visitados. La imaginación es algo que me deja pensar en miles, tal vez millones de cosas. Puedo crear en mi mente la escena de una señora que tiene sexo con el mejor amigo de su hijo y tiempo después, cuando el hombrecito de 20 años rechaza a la señora por encontrar el amor con una joven de pechos firmes y relucientes, la madre insinúa a su primogénito la posibilidad de terminar la mejor amistad de su vida. A su vez puedo pensar en un poeta tirado en el escritorio y rasgando papeles, revisando el diccionario, volviendo a pensar como no tropezar descuidadamente con el lugar común,
esperando que las esdrújulas toquen a su puerta, evocando a tantos otros poetas y lleno de rabia, celos e ira, de pronto, pasa su vecina con camisón y muslos anchos por la azotea de enfrente y en lugar de continuar rasgándose, escribe unas líneas simples y el cazador zarpa con sus versos afilados a cazar a la que probablemente después de una lectura y tres cervezas sea la conejita presa del gran poeta. Ahora me imagino a todos los que escriben en este mundo alimañoso, a todos los que nuestra calidad no nos permite aún ser nombrados, reconocidos y citados en aulas de clase y también a todos a los que semejante mérito nos viene dando igual mientras vivamos más felices que tristes, los veo claramente pensando como superar con su último cuento al famoso Cortázar, con un poema a Bécquer, con una novela a Cervantes, veo nuestra mediocridad fantasiosa y veo como nos fabricamos castillos en el aire los que aun tenemos el privilegio de llamarnos jóvenes, me veo claramente a mí, pensando en que seré el poeta del futuro, en que vendrán chicos de 20 años y me dirán maestro, voy a ser sincero quiero ser el mejor y me estoy dando cuenta que soy uno más del montón. ¡Ah qué puta imaginación la mía! me voy con mi vecina.

Metáfora de amor

2008-09-07T13:09:00.000-07:00

Si pensar en ti fuese el aniquilamiento total y la muerte propia, pienso que todos en este mundo estamos destinados a eso. Estoy destinado a ti en una realidad tan fantasiosa que me deja soñar y tocar el suelo a la par. Esa onírica sensación de vivir en los recuerdos que no hemos formado no es otra cosa que la utopía de creer que alguna vez exististe. Saber que ahora vas por las aceras creando fantasías con alguien de verdad, no aumenta el grado de melancolía de mi tiempo, no aumenta mi hastío, ni mi falta de esperanza ante la llegada del amor al puerto de mis horas, sólo reafirma la tristeza que siento.

Pensarte es el delirio que mi suplicio pide a gritos para poder seguir viviendo. Yo incrédulamente sigo dándole vida.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche escribió Neruda. Por un beso, no sé yo lo que haría por un beso dijo Becquér. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte, comentó el sabio Jaime. Yo te digo que no me basta escribir los versos más tristes para decir que te amo, que no necesito un beso para saber que haría lo imposible y no creo que dejar de fumarte, de beberte o de pensarte me ayude a olvidarte.

Pensando la frase perfecta que defina mi cariño he escrito "amarte es una metáfora de tristeza". Tengo razón, eres la metáfora que el amor inventó para los ingenuos que se esconden en un cariño ficticio.

Hace un año

2008-09-05T18:16:00.001-07:00

Hace un año justamente, llovía como llueve hoy, ahora estoy más lejos de ella en cuanto a distancia y más cerca en cuanto al corazón. No la he visto, nuestros encuentros han sido pseudo epistolares, la he visto pocas veces, ella es bella, divertida, me gusta su cicatriz, su pelo, la forma en que inclina sus labios al reír. Usa lentes y sus ojos son cafés e intentando descifrar su alma una metáfora llegó a mí, verla a los ojos es como encontrar un par de diamantes detrás de una vitrina.

Los relojes de vida lamentablemente se han resignado a cruzar nuestro tiempo, han sido abatidos por un sopor enfermizo. El no verla no ha sido impedimento para que mi cariño crezca, pero sí para cruzar miradas, provocar sonrisas o tocarle las manos.

Hemos sido dos extraños durante el tiempo que dura un instante. No hay amor. Sin embargo algún día nacerá en ella, la necesidad de sonreír con un recuerdo mío y la calidez de saber que yo soy, un completo extraño que inventa fantasías y que tal vez nunca me ha conocido y nunca nos conoceremos, sin embargo hace un año, la vi y no pensé, que pudiera ser importante algún día. Sin nada más que agregar su nombre es Alejandra y la quiero.

Escribir

2008-09-03T20:10:00.000-07:00

Amigo escribes muy bien, ¿cómo lo haces?
Debo decirte algo hermano mío, no escribo bien, sólo leo diario y escribo de lunes a domingo.

Para: Samuel

Estaba triste

2008-09-03T14:57:00.000-07:00

Estaba ahí, lloraba porque nadie lo quería. Seguía y seguía derramando su espeso dolor en forma de agua, sus lágrimas eran gotas inmensamente bellas. Era poeta, escribía su amor, su odio y sus poemas con una claridad impresionante. El cuarto era obscuro, sordo, vacío, tenía lo necesario para poder tragarse la depresión como un manjar francés, pero llegó su mamá y dijo: Hijo, es hora de comer te estamos esperando hace diez minutos, deja de escribir en el sótano. Siguió triste y hasta el momento no sé por qué piensa que nadie lo quiere.

Mi primer ensayo

2008-09-01T22:13:00.000-07:00

Hoy en la perpetuidad de la noche, con un ventilador encendido para disminuir mi calor y con un teclado para acrecentar mis pasiones, escribo y mancho estos papeles. Lejos de ser un ensayo literario, es un escrito con algunas metáforas muy simples y unas cuantas palabras acomodadas en la brecha del iluminamiento poético o con palabras más mías "No molesten que quiero escribir en paz".

En este instante nocturno, sin más luz que la de un monitor, me inspiro. Intento pensar en grandes temas, en la perpetuidad de un poema y de las magníficas obras literarias, pero aun no logro entender todo sobre este tema. Después, busco entre mí otros diversos temas, como la contaminación, me llega la idea de que el consumismo es una suma constante para todos, cada día deja más dinero, más pobres, más basura, más destrucción, más desigualdad. ¡Bendito consumismo, eres un sumador tortuoso y vituperante! Pero hablar de ti, sería acrecentar más tu importancia, sumarías, también unas cuantas letras y sería como otorgarte a su vez, la rabia de miles de personas que caminan por la calle intentando ganarse la vida y que se ven celosos, envidiosos y me atrevería a decir humillados, ante tu 7/11 o tus tienditas de taches y círculos amarillos con rojo.

Sigo buscando en mí. Volteo, miro un instante el techo, y quiero hablar de la oscuridad, del enigma desconocido de un mundo sin luz. ¿Existe en ti amiga vestida de negro algún punto exacto que el hombre conozca? ¿Qué escondes en esos puntitos negros que nos dejas ver? ¿Acaso el sol y la luz te hacen el amor salvajemente, te desnudan, hacen gemir tu perfección sombría o simplemente quitas la ropa ante ellos por placer? No te entiendo y aun sin descubrir los secretos de la oscuridad, del vaivén constante de sus escalofríos por mi escotofobia, quiero cortar el tema subrepticiamente, pues tengo miedo.

Prendo la luz, sigo pensando. ¿Cómo escribir algo grande? Llegan a mi cabeza palabras sin sentido, sin una ubicación específica, sin un orden. Me acomodo, se ordenan del mismo modo mis ideas y entonces, empezaré a hablar del tema que mejor conozco a mis 20 años, Kaleb Quintero (autor de este ensayo). ¡Lotería! grita mi emoción de aprender a ser adulto, conozco un tema.

Soy por decirlo de algún modo, distinto, único en mi especie, de mis manos brotan palabras que rayan únicamente en el nivel azul de lo sublime. Mis letras, son casi tan grandes como las de Cervantes, Borges, Neruda, Bécquer, alguno de los malditos, muy superiores a la forma de escribir que tenían de los del 27 juntos. Soy guapo, creo que debí llamarme Narciso o Don Juan y no sólo eso, también soy interesantísimo y las mujeres se derriten al verme, creo yo, soy un experimento que intentó hacer alguien para demostrar la perfección humana, alegre todo el tiempo, nunca triste, ese sentimiento lo aparento únicamente cuando quiero escribir algo para desahogarme, soy a su vez el más capacitado, el mejor, el más fuerte, podría ganar una medalla olímpica si así me lo propusiera. Si yo fuera político arreglaría el país, al fin y al cabo los que están al mando son unos imbéciles comparados conmigo, lo que se debe hacer es... Bueno mejor sigo hablando de mí, soy una persona con una mirada capacitada para grandes temas, entiendo todo a la perfección y sin necesidad que me lo explique el fracasado que tengo enfrente como maestro, al fin y al cabo, qué sabe él, si fuera tan bueno sería famosísimo, por eso no voy a leer nada de lo que me diga, yo puedo triunfar por mí mismo. Vuelvo a mi cama, el ventilador se apagó, creo que ahora ya es más noche, mis pasiones no crecieron pero el calor regresó y por buscar la perpetuidad de la noche y manchar este papel, encontré, una buena crítica a todos mis compatriotas que critican sin un buen fundamento y engrandecen su mediocridad sublime con un complejo de Narciso, tan triste como despiadado.

Monotonía

2008-08-28T21:30:00.000-07:00

Hoy salí de mi casa en el nacimiento del amanecer.
regresé a las 9 del cielo oscuro,
lo más relevante de mi día
es haberme dado cuenta de esto.

Retrato

2008-08-26T23:07:00.000-07:00

Lo diré una sola vez...

2 a.m: Tengo los ojos hinchados, ojerosos y sin prisa. Te veo. Los recuerdos aniquilan la sensación somnolienta de mis entrañas, pienso en tus ojos, tu boca, tus labios, tu forma de pensar y de expresarte. Te quiero. Mis ojos siguen cansados y descansando en la imagen pura de tu rostro, en la simiente de tu cabello y en la bella perpetuidad de tu fotografía.

Para: Alejandra...

Poema Cruel. José Angel Buesa

2008-08-23T14:50:00.000-07:00

Mi mayor ídolo hasta el momento, el poeta que más he seguido, que más he intentado leer y el único que me ha hecho llorar de alegría y de tristeza, se llama José Angel Buesa, es un poeta cubano que tiene versos de amor desenfrenados y locos, poemas reflexivos que te dejan pensando si realmente vale algo la vida o si nosotros le damos el valor a ella, poemas de todo tipo que sobresalen por una depuradísima técnica en el uso del lenguaje digno de grandes poetas y escritores. Por lo demás no hablaré de él, de su vida, de su destierro y sus últimos días fuera de Cuba, siendo un profesor de una universidad en Santo Domingo. Sólo les dejo un poema que viene en uno de los libros que tengo de él, y qué, desgraciadamente no es fácil de encontrar.

Con ustedes el "Poema Cruel"

He empezado cien veces este poema cruel.
Cien veces lo he dejado morir en el papel.

Pero siempre renace bajo las tachaduras

con los ojos malignos, con las manos oscuras.

Me despierta en las noches como un duende perverso,

como una gota de agua, brotando verso a verso.

Me persigue en las calles, me golpea el oído,

y ahora estoy escribiéndolo para ver si lo olvido.

Es para ti el poema. Y es un poema cruel

Por ciertas cosas tuyas que iré diciendo en él,

por todas esas cosas que duran un momento,

que pasan y se olvidan, como el amor y el viento.

Sin embargo, la culpa no fue tuya ni mía.

Fue un viento de hojas secas que soplaba aquel día.

Pero en la pesadumbre de un año y otro año,

,e escribo este poema temiendo hacerte daño,

y, al pensar en las novias que se quedan solteras,

casi preferiría que nunca lo leyeras…

Ya ves que no te acuso. Ya ves que no me quejo.

Y si es cruel mi poema, más cruel será tu espejo.

Tu espejo, el alto espejo, que fue el único amigo

que conoció tus tardes de ir a pasear conmigo,

el único que siempre te decía que sí,

y el único que supo si lloraste por mí…

Tu espejo que en la gloría que no logró tu amante,

duplicó tantas veces tu desnudez triunfante,

y sabía el secreto del final de tu sonrisa,

en los viejos domingos de vestirte sin prisa…

Y tu amigo el espejo fue un amigo lejano

cuando tu primavera se convirtió en verano,

al reflejar tus ojos de mujer sin cariño

y tus labios resecos de no besar a un niño.

Y el amigo lejano fue testigo inoportuno

que vio pasar tus días sin amor, uno a uno,

ya con tu lento paso de mujer olvidada

y una lluvia de otoño lloviendo en la mirada.

Ah, el otoño, el otoño de la mujer bonita

que es la viuda de un hombre que no acudió a la cita.

Ver secos los rosales bajo un cielo inclemente,

mientras crecen las rosas en la acera de enfrente…

Y así fue que el espejo se empañó una mañana

Con tu primera arruga, con tu primera cana,

y, al opacarse el brillo de seda de tu piel,

ya no te desvestiste nunca más frente a él.

Ah, qué triste ceniza donde nunca ardió nada

con una fulgurante y ardiente llamarada!

Sí, cuántas hojas secas, cuánto tiempo perdido

para siempre en la sombra, más allá del olvido!

Comprender de repente que se ha vivido en vano,

cuando un como de espuma se evapora en la mano,

y aprender, en las noches de no dormir siquiera,

que la lluvia no sabe llover de otra manera…

Ah, pobre amada mía: ya tu boca está triste

de frases que has callado, de besos que no diste,

y tu vida es inútil, aunque tú no lo digas,

como el pozo sin agua o el surco sin espigas.

Eso es todo, adorada. Yo también estoy viejo,

viejo de no olvidarte, viejo como tu espejo.

Y, dolorosamente, más piadoso que él,

Termino aquí los versos de mi poema cruel…

José Angel Buesa

Para los ojos de una dama...

2008-08-23T09:01:00.000-07:00

Ella es de ojos color miel, sus pequeñitas perlas por recurrir a metáforas comunes, tenían escondido el dorado más sublime que he visto. En los confines de sus ojos, vivía, además del dorado, un pedacito negro, dentro se escondían los demás colores, desde el rojo fuego hasta el azul cielo, desde el verde limón hasta el rosa mexicano, pero tienes que ver fijamente en las pupilas de una mujer y comprenderla, a tal grado, que el secreto de sus ojos se muestre para poder descubrir lo mágico que es entender a una mujer y lo misterioso que es verla a los ojos.

En tus ojos amiga mía se pueden observar cosas que no se ven, fantasmas y felicidades, actitudes recurrentes que no dejan esforzarnos por saber que siempre habrá algo más perfecto y que a la vez, nos hacen querer ser mejores día con día. En tus ojos veo la sensualidad de una mujer, la sensibilidad de una niña, el cariño de la amistad y el efecto psicotrópico que causa tu mirada.

Pensar en tus ojos es también es imaginarme el brillo de espejo que tienen, es un espejo de espejismo en donde me veo y te veo y al mirarnos sabemos que en tus ojos se encuentra la complejidad de una mirada y la simpleza de unas cuantas palabras que la intentan definir.

Verte a los ojos es verme a mí y observarte a ti con la sencillez y la complejidad fusionadas en la mirada que posees.

Dedicado a Tamara.

Mujer

2008-08-21T08:36:00.000-07:00

Hace unos pocos días, no muchos, leí una frase excelente que habla sobre las mujeres, no es la de Ruben Darío que dice "sin las mujeres la vida es pura prosa", pues, aunque también es cierta y me ayuda a explicar es que sin esas bellas creaciones la vida sería aburrida y no exsistiría el arte, el erotismo y el amor de pareja, es otra, una frase distinta la que me ayuda a explicar lo que quiero decir y es de un escritor irlandes llamado Oscar Wilde y dice así "Si usted quiere saber lo que una mujer dice realmente, mírela, no la escuche." Gracias a esto he comprendido muchas cosas, pude comprender al fin la sentencia ya tan conocida por todos nosotros, "las miradas hablan" y no sólo hablan sino que también actúan, viven y son fundamentales para el amor.

Freud, murió con una pregunta sin responder a pesar de 30 años de estudio al cerebro y a las reacciones humanas ¿qué es lo que quieren las mujeres? Yo tampoco tengo idea de que quieren, son unos seres tan extraordinarios como cambiantes y sólo por verlas unos instantes, pienso que la vida vale la pena y que la vista fue creada sólo para observarlas, mirarlas y recordarlas, pero, volviendo al tema de ¿qué es lo quieren? No lo sé, ni lo quiero saber o sería muy aburrido intentar complacerlas.

Las mujeres dan para tanto de qué hablar, para tantos halagos, tantas frases bellas que describan la perfección de su moviento y la astucia inclemente escondida en sus desplantes irreverentes de actitudes cambiantes. Ellas ayudan tanto a los que intentamos escribir, pues basta decir que con tenerlas al lado y que ellas sonrían o lloren o canten o duden o piensen, nos hacen sentir vivos, pues si en algún momento son rosas llorando pétalos debemos cruzarnos de brazos alrededor de ellas y hacerlas sentir protegidas, pero no hay que cambiar de opinión, pues tengamos presente que si en algún momento son un bellísimo colibrí danzante en un festival de agua con azúcar, no debemos alejarnos, sino cruzarnos de brazos alrededor de ellas y hacerles sentir que su felicidad también es la nuestra.

Ay mujeres, las quiero y les digo una cosa nada más gracias por ser lo que son y aquí les dejo un homenaje que les hice hace mucho.

Y es que así son las mujeres,

Ínfimas y gigantes en placeres.

Y es que así son las damiselas,

Colosales flores, pero pequeñas gacelas.

Cómo no amarlas si de ellas nacemos,

vamos creciendo y las conocemos.

Caminan y vuelan, son flor y poesía,

estrellas fugaces que iluminan el día.

Son copos de nieve, ninguna es igual.

Nacen del cielo, del cielo ancestral.

Bajan como nubes, delgadas y puras,

son hermosas, bellas, cuando están desnudas.

Y de ellas nacemos y de ellas bebimos

y en pecadores ingratos nos convertimos,

cuando las vemos desnudas como vinieron al mundo

y es que el placer hermoso también es el más profundo

Cómo no amarlas, si están en todas partes,

en la pureza del niño, en la ciencia y los artes,

en el hielo más helado, en el fulguroso fuego,

en lo que le pido a dios, cuando ruego y ruego.

Que cuando llegan o cuando se van

que cuando se quedan o cuando siempre están.

Cómo no amarlas si he de amarlas por siempre,

las amo completas, en medio de su vientre.

El sol y la luna o el mar y las estrellas

paisajes hermosos, sólo porque existen ellas

y es que así son las mujeres ínfimas y gigantes,

hielos del polo norte o fuegos fulgurantes.

Y ni siquiera, este pequeño homenaje

se iguala a su beso, que para mi es brebaje.

Y es que así son, las bellas damiselas.

Nuestros caminos y nuestras parcelas.

Y es que así es nuestra sórdida vida

atada por siempre a su deliciosa bebida.

Dedicado a mi mamá

Ah mon ami l'amour

2008-08-17T11:09:00.000-07:00

Hoy no me gustaría decir la hora en la que escribo esto, basta decir que es un problema que no me aqueja por las noches, ni me molesta por los días, no me causa insomnios, pero tampoco me deja soñar a gusto, el problema principal radica en no tener un solo problema, es el sentimiento de no haber sentido o para explicarlo mejor, he creado tantas rosas en este mundo sin haber recibido una siquiera, amando sin ser amado, queriendo sin ser querido, volando sin tocar el cielo y viendo las estrellas solito y desde mi cuarto, todo esto, para aumentar la melancolía que se supone debería tener esto que escribo.

He regalado el mar de mi corazón, pero el océano de amor imposible me ha hecho sentir lo salado que es el mar, he visto al fin algo que no tenía sentido y que no lo va a tener, una sensación burlesca y casi inútil habita en mi garganta, pasa por mis cuerdas bocales como la sensación de estar enfermo y con muchas flemas, quiero escupirlas, tirarlas a la basura, sacarlas de un soplido, aunque sea de mala educación, pero soy un majadero por no saber callarme esto, por decir que estoy enojado, casi frustrado y bastante triste por haber entregado una ilusión a mi sueño, por regalar mis manos extendidas y recibir de vuelta mis manos extendidas, y sí, estoy triste de no haber sido amado, de no sentir el amor habiendo amado tanto, ¡qué ejemplos! Dios ayudame a expresar mejor este dolor que no me cala, pero que si me molesta.

No debo caer en el error infame de decir que mi dolor es único, todos hemos pasado por esto, es muy normal lo que te pasa, todos hemos amado sin haber sido queridos, entonces lo que no es normal es no ser correspondido, entonces lo anormal es haber sido una más de las historias que no se han contado, ni se han visto. ¡Cuánto la amas! Le sigues escibiendo, le sigues haciendo poemas y declarándole tu amor desde donde estás hasta donde esté, pero saben, amigos, compañeros, hermanos, ya no es por ella, esto de escribir cosas sobre cuánto la amo, sobre lo que es extrañarla sin haberla tenido nunca, todo este sentimiento que me brota de las manos, no es por ella, es por mí, para mí y para aliviar el dolor amargo que me ha dejado este amor océanico pero dulce que tengo por ella. Sin más que agregar ustedes saben bien que mi amor no es un amor normal, pero si común.

Un poquito de frustración...

2008-08-14T15:26:00.001-07:00

Alguna vez has visto tu imagen en un espejo y has pensado que la vida tiene guardadas para ti cosas que nadie puede imaginar o has mirado a las nubes llorar con el leve gemido de la gotas que mueren al caer y has pensado que así pasa con las personas que no se esfuerzan, o incluso has visto un insecto y lo has pisado porque te molestaba su prescencia, si alguna vez has hecho esto, tienes mucho en qué pensar.

Después de una discusión he llegado a la conclusiónn de que la vida tiene y nos regala momentos en los que las personas ya no entienden nada, en los que te estancas y por más que leas, te cultives e intentes razonar, sigues con tus ideas aferradas y piensas que los demás están mal, que los otros tienen la culpa, que la vida se desenvuelve de una forma tan monótonamente absurda que no tiene sentido luchar o pelear, contruir y crear, en esos momentos los demás tienen la culpa, son responsables del desorden, de las carencias y las cosas negativas, pues las positivas son por el esfuerzo que hace uno mismo y que nadie ha ayudado o influido en esto.

Me siento así, como una gota delicada que se estampa contra el piso y que es igual a miles de gotas que están cayendo, lograrndo crear así, la lluvia de lamentos en la que el mundo está inmerso, sin embargo la última vez que estuve bajo la lluvia, una gota, un pedacito de agua, besó mis labios, los tocó con la suavidad de la última lección de Dios, en ese momento lo aborrecí y pensé que quería que lloviera duro sobre mí, que esos infames resíduos de cielo depositarán toda la furia del creador en mí, quería que el viento soplara y me llevara lejos y que las gotas rociaran sobre mi cuerpo los pocos instantes en los que el cielo se queja y suelta su ira, quería ser uno con el sufrimiento del cielo para dejar de sufrir solo.

Nosé qué carajos hago escribiendo esto, no sé por qué no digo que la raíz de mis problemas y de mi vida reside en la sensación de no ser nada o nadie, quisiera saber por qué esta sensación inútil de sentirme muerto, en un morir diario y en un vivir constante, me gustaría que alguien me pudiera decir si ésta es la sensación de frustración de la que hablan las personas constantemente, y si ésta es, cómo puedo corregirla.

Has intentado resolver los problemas de los demás, yo sí, lo intenté inútilmente a esta corta edad, a mí nadie me ha enseñado nada, ni me han dado consejos sabios que hayan abierto mi mente o tal vez en mis desplantes de arrogancia no pude verlos, o no quise hacerlo, pero en fin, esto sólo era para desahogar el sentimiento que tengo de frustración express.

Sueños

2008-07-04T10:56:00.000-07:00

Hoy me he visto al espejo y al verme, al contrario de lo que pensé hace unos meses cuando prometí cambiar, no soy digno de llamarme “ejemplo”, ni siquiera me siento bien. Mis ojos están más pequeños que hace un año, el izquierdo más que el derecho, este fenómeno sucede cuando estoy triste, pues los ojos son las ventanas de mi alma y debo decir que mi esencia plateada está escondida, temerosa de salir a enfrentar al fantasma del destino, con miedo al fracaso y la inseguridad como bandera, con un sentimiento de mediocridad entre la piel, y, aun más al fondo, una pizca de melancolía, para endulzar el pastel de los misterios de la vida, ese pedazo de mí, que alimenta a mis males, y que al crecer, en vez de ayudar, me mata, me calcina y me hace sentir un soñador soñoliento.

Todas las sensaciones nacieron con un motivo, sin importar el caso todas tienen una razón de ser, el miedo nació para superarlo, la valentía para hacer grandes cosas, el ingenio para hacer un buen uso de él, las palabras para expresarnos con facilidad, la escritura para rasgar el alma en pedacitos y demostrar, así, lo que sentimos, pero en especial, hay algo que se creó con un motivo particular, los sueños. Los sueños a mi punto de vista, nacieron para ser realizados, para alcanzarlos, para hacer feliz a los luchadores diarios, a los que no se dan por vencidos, a los que estudian, se ejercitan, lo dejan todo, a los que corren y corren más rápido, aún, cuando no tienen aliento y no paran aunque vean que el camino recorrido, apenas es la milésima parte de lo que deben hacer para conseguir su sueño. Ellos, los verdaderos soñadores, saben que cuando más lejos se ve la montaña, es más emocionante el recorrido, y que cuando la rosa tiene más espinas, es porque el perfume dorado es más fino, más hermoso y más penetrante.

Érase una vez una estrella radiante, brillaba todos los días y no dejaba de adornar el universo con una singular alegría, ese pequeño astro tenía un sueño digno de ser contado, quería ser Sol, el más grande, el más brillante y el más importante de todos.

Un día por causas del destino un cometa se acercó a la constelación de estrella y bruscamente se detuvo frente a toda la constelación, se acercó con gallardía y bravura, su imponente luz deslumbró a todos y dijo -¿Quién es el sol de este lugar?

Todos miraron atónitos semejante desplante de arrogancia y valentía, bien sabemos que Sol es el más respetado por estos lugares y que solamente se muestra para opacar a los demás, pero Cometa con un singular tono de voz y con un gesto retador dijo –Yo voy por todo el universo retando a los soles a un duelo de velocidad- Todos, una vez más hasta los asteroides más ancianos quedaron impactados ante semejante declaración, nadie sabía que Sol se pudiera tener una lucha de rapidez, ni siquiera que se pudiera mover, él nada más brillaba ahí con mayor potencia que ningún otro pero no podía moverse de su lugar. Entonces estrella preguntó -¿Y si Sol no se puede mover señor Cometa? A lo que respondió con un ingenio digno de un poeta grandioso, resultado de tantos años de vagar por el universo - de eso se trata niña, vengo a decirles que no importa que brillen para unos cuántos y cuando quieran únicamente, la vida es una carrera a la que sólo entran los que quieren, los que viven, los que van retando a los mejores, los que saben como ser felices, no a los que se quedan parados brillando para sí mismos y que no se pueden mover de su lugar, no a los que se quedan estancados brillando sin saber por qué lo hacen- Estrella quedó fascinada con semejante declaración- El universo entero para los que se atrevan a soñar que se pueden mover, y que pueden brillar en más lugares que un sol, que se atrevan a conocer nuevos mundos, nuevas historias a crear unas cuantas, dijo Cometa. Al terminar esta oración los ojitos de estrella (de por sí brillantes) brillaron más que nunca, alguien por fin entendía lo que era un sueño, ella nunca había conocido a nadie que hubiera realizado un sueño y entonces preguntó una vez más de forma curiosa, - ¿vale la pena sacrificar todo por un sueño? Cometa una vez más con el porte característico de él dijo, niña mía si es un sueño no es sacrificio y estrella comenzó a soñar.

Para mi mejor amigo. Germán Díaz

Parquecito

2008-06-24T23:20:00.000-07:00

Érase una vez Verónica, la niña de 6 años más bonita que existe, tiene pelo negro, facciones finitas, manos delgadas, así, como pequeños pedacitos de flor, su boca es tierna y dentro de ella, un chocolate de la mejor marca vivía el que sería años después, el sueño de todo hombre. Ella estaba en un parque, había columpios, resbaladillas, sube y bajas, un globero de nombre Tomás, tenía todo ése bonito parque, en él, Verónica vivió los mejores años de su vida, pero como todo, tuvo que crecer, se transformó, pasó de ser simplemente la más bonita a ser la más hermosa.

Un día Verónica, por estar triste visitó un parque, había todo tipo de juegos modernos, divertidos, los mejores y los más bonitos que puede haber, quiso subir al sube y baja, subió a la resbaladilla, al columpio, el globero de ahí le hizo la figura más extraña y bella que había, se divirtió mucho ese día a sus 14 años, recordando un poco de su infancia.

Después, mucho después, curiosamente regresó al parquecito que más amaba, estaba el mismo columpio, la misma resbaladilla, el mismo sube y baja, el mismo globero pero más sabio y viejo, todo era igual, pero con un toque melancólicamente viejo, todo estaba corroído, mugroso, los juegos no tenían aceite y entonces, lo hizo, decidió subir a uno de esos juegos viejos y feos, al tocar su suave piel contra las cadenas viejas del columpio, Verónica encontró la diversión de los días de antaño, subió y subió, hasta que los apenas dos metros de altura, la hicieron sentir el cielo, después en el sube y baja sin aceite, se subió y el viejo Tomás se acercó y se trepó del otro lado, Verónica subió y bajo al mismo ritmo en queso corazón subía y bajaba y así sucedió lo mismo con todos los juegos.

Regresó a su casa, su marido la esperaba con la chimenea prendida, con unas bonitas copas de vino, con la mejor sonrisa que puede haber y ella cuando lo vio, para darle las gracias le dijo- Mi amor, no hay cosa más bella en este mundo, que aquella a la que amamos con todo el corazón”. Su marido no entendió esa bella metáfora, pero sonrió y esperó hasta que el brindis de un beso, anunciara el final de mi cuento.

2008-06-11T20:59:00.000-07:00

Mi primer entrada

Mi primer entrada debería ser un momento especial, al menos eso creo, debería poner algo glorioso sobre la vida, publicar tal vez el mejor poema que he hecho y que ni siquiera llega a ser un poema, o tal vez algo profundo sobre la cotidianeidad que intento superar día con día.
Hoy me dicen por ahí que soy alguien ordinario, que nunca he sorprendido a nadie, que tal vez puedo pensar diferente y que mi intelecto y mi creatividad gozan de un dinamismo envidiable (los halagos vienen por mi cuenta), las personas para ser sinceros no toman en cuenta la existencia de un pseudo poeta. Soy sólo un chamaco que le encanta hacer y leer poesía , mi lenguaje para ser sincero es simple, no gozo (desgraciadamente) del don de los grandes genios literarios, como Rimbaud que a mi edad ya había hecho su obra maestra, tal vez afecte que llevo escribiendo poco tiempo, realmente no lo sé, amo la poesía y amo escribir.

Volviendo al tema de mi primer entrada, creo que no servirá de nada escribirla, probablemente visiten mi Blog, solamente personas muy allegadas a mí. Puede que con el tiempo, sea un blog famoso, con más de mil visitas diarias, un blog donde la opinión del que lo escribe es digna de ser respetada, un blog con ideas diferentes y poesía desarrollada pero simple, con palabras dichas entre lineas que entiendan lectores bien leídos y con metáforas que entiendan hasta los niños, un blog de gran magnitud, no sólo a nivel nacional, sino a nivel mundial, pero como todo en la vida son sueños que sólo con el trabajo se logran.

Me gustaría que alguien me dijera a que huelen las rosas o a que saben los chocolates, si preguntara esto, me dirían que el chocolate sabe a chocolate y las rosas huelen a rosas, para que me entiendan mejor, mi objetivo es saber el secreto de las cosas y poder nombrar todo, saber a que sabe el triunfo, conocer el sabor de la vida y llevarle chocolates al destino para que me diga a que huelen las rosas, en otras palabras a esperar que la vida pase para saber que hice de ella.

En un tiempo, cuando sea una persona más leída, veré con cariño y aprecio alguna falta de ortografía, algún verbo mal usado y alguna palabra que no cambiaré por respeto a la persona que escribe esto, "mi yo del pasado", sonreiré y mis pensamientos darán vueltas interminables por el que era antes y por el que soy ahora, por las cosas que suceden y que sucedieron desde entonces, pero algo estoy seguro cuando acabe de leer esto tendré una sonrisa en los labios por saber que un miércoles 11 de junio de 2008 publiqué mi primer entrada en el Blog, y que, como suponía no iba a aportar absolutamente nada.

Atte. Kalebcín